Ciudades invisibles: Zenobia

Los "gopeguis" vuelven a casa

Dos gopeguis regresan a casa. Su inquilino provisional ha salido sacudido de ellos. Le gustó mucho La escala de los mapas... Qué se le va a hacer, a mí me sigue pareciendo la peor novela de Belén Gopegui (o la que no escurre el bulto). También aparca el 65 salvocheas. Ahora toca abrirles hueco.

De Cómo aprender a volar (Begoña Abad)

En el día mundial de la poesía llega a mi buzón el poemario de Begoña Abad.

De la lectura de sus sus poemas podemos conocer a una mujer llena de compromiso, ternura y entereza. Un universo personal construido -porque Begoña elige cómo quiere que sea su vida- desde la soledad con amigas y amigos, hijos y nietas, madre, padre y abuelos. Aprender a vivir, aprender a volar. Desde el dolor, el miedo; desde la experiencia, desde lo que no se quiere, desde qué y cómo se quiere. Elegir cómo amar sin excusas, reir, perdonar y disfrutar del momento. Revolverse ante el poder, posicionarse del lado de la solidaridad, de la justicia social, de la utopía, de la dignidad. Unas alas que cualquiera de nosotras, de nosotros, con tesón podemos también usar.

Nací para aprender
y saberlo me mantiene
humildemente feliz
y eternamente asombrada

- Una ciudadana de Nueva Gomorra nos envía esta reseña de una poeta amiga de esta casa, Begoña Abad. Si queréis leer algo más de Begoña no os tenéis que ir muy lejos, aquí podéis.

Lo que no cuentan las noticias

Lo que no cuentan las noticias: http://www.diariojaen.es/index.php/menujaen/25-notlocales/49834-ratas-como-gatos-merodean-por-las-plazoletas-del-casco-antiguo

Ratas como gatos invaden la ciudad, de tamaño y aspecto humanoide propagan por las calles el terror. Cinco desaparecidos hay ya. Ante la posible reencarnación del Maestro Astilla, el gobierno municipal no sabe como actuar. Ni Garfield, ni Isidoro, ni los hombres-lagartos de "V", ni los restaurantes chinos han podido aún controlar por medios naturales tan desproporcionado ataque. Comienzan a reclutarse levas en el barrio de San Juan, legiones de guerrilleros realizan controles rutinarios en los accesos a Martínez Molina al mando del General Rafiña. El presidente Obama anuncia que en breve enviará ayuda humanitaria a Jaén. La ONU ha puesto a disposición de José Enrique Fernández de Moya tres divisiones de cascos azules. Mariano Rajoy pone el total de divisiones acorazadas del Estado a disposición de la ciudad, rugen los tanques por Despeñaperros ya.

Último comunicado del Mando Supremo del Mando Roedor:

Humanos de Jaén, no tenéis nada que hacer; hemos venido a gobernar esta ciudad y no escatimaremos esfuerzos en aniquilar vuestra sucia especie. Esto es sólo el principio... La masacre ratil se avecina.

Álex

Manifiesto profenista

Caminas por la pena

Caminas por la pena,
recorres ese espacio que conoces,
como si nunca hubieras transitado
otra senda ni otro itinerario.

Y llevas el dolor
como una insignia
que hace grande
y humana la tarea
de vivir cada día
silenciosamente,
sin que el grito
escape de tu boca
ni el desaliento
venga a visitarte.

Caminar es el designio
mientras el mundo
rueda sin objeto,
sin dolor,
sin alegría,
sin verdad
y sin conciencia.

En tu regazo vive
el amor que no pudo
morir aquella tarde.
La redención
vendrá con sufrimiento,
…si ha de venir.
Si no, aquí esperamos
la muerte de lo humano.

- Un poema de Prado Esteban

El poema de Nueva York (Sam Hamill, Estados Unidos)

Carnicería fugaz

Se han olvidado un libro de R. B. en mi habitación. Reencuentro este pequeño extracto de Prosa del otoño en Gerona. Pienso en mi particular cuaderno gris.

Qué bestia. Inconfundible. Solo él podría decir que el perfume se llamaba Carnicería fugaz.

Nuevo recital del ciclo La caja de Lot

Dentro del cajón

Foto de Julia Cortés

Cae la noche.
No hay niños en la cocina
y el viento arrastra el eco / de la tormenta.
Llueve todavía.
Recuerdo cuando volvías la cabeza
hacía arriba preguntando
de qué lugar caían / aquellas gotas.
La inocencia te bastaba
para ser feliz...

Ahora también llueve
pero observas el aguacero
desde el otro lado del cristal,
ese lugar tranquilo y seco.
Te sientes como un espectador,
fuera de todo,
y te preguntas
cuál fue el momento
en que perdiste tu papel
en la película.

Tu desmemoria custodia
las llaves del cajón
donde se guardan las respuestas.

Colecciono preguntas
como si fueran espinas.

Juan Cruz López

Ciudades invisibles: Eudosia

Literatura y supervivencia (13)

El encierro, el acoso y el miedo no evitaron que universalizase su relato. Creó nuevas salas dentro de su diario y una ventana por la que nosotros, voyeaurs del siglo XXI en serio riesgo de olvidar la barbarie, metemos la cabeza. Aún nos cuesta asimilar que debamos sacarla antes de un final explícito. Hubo un final que no podemos cambiar. Sobrevive su relato hasta hoy aguantando un asedio militar y una Historia a medio escribir.

ANA FRANK (1929-1945)

Cuando escribo se me pasa todo, mis penas desaparecen, mi valentía revive. Pero entonces surge la gran pregunte: ¿podré escribir algo grande algún día? ¿Llegaré algún día a ser periodista y escritora?

¡Espero que sí, ay, pero tanto que sí! Porque al escribir puedo plasmarlo todo: mis ideas, mis ideales y mis fantasías.

Hace mucho que he abandonado La vida de Cady; en mi mente sé perfectamente cómo la historia ha de continuar, pero me cuesta escribirlo. Tal vez nunca la acabe; tal vez vaya a parar a la papelera o a la estufa. No es una idea muy alentadora, pero sí lo pienso, reconozco que a los catorce años, y con tan poca experiencia, tampoco se puede escribir filosofía.

Así que adelante, con nuevos ánimos, ya saldrá, ¡porque he de escribir, sea como sea!

Caminar por un mar de antiguas calles

Caminar por un mar de antiguas calles
Que antaño fueron tuyas.
Sin reconocer hoy apenas nada ni a nadie.

Azarosos encuentros con viejos amigos,
Hechos apenas antiguos conocidos.

Reencontrarse con los hábitos
Que un día perdieron su sentido.

Revisar o desterrar
Algunas ideas obsoletas.

Así como exorcizar
Algunos viejos amores.

Declarar los sentimientos
En estado de reforma.

Y seguir caminando,
Sin más.

Antonio Palacios

20000 leguas de viaje submarino

La vería mil veces.

Canción para un duelo

Lloro lágrimas de hielo
por la luna que cae
sobre los desolados cuernos de la noche.
Lloro por la distancia de los cuerpos,
por el eco de las palabras olvidadas,
por las deshabitadas constelaciones.
Lloro por la canción que permanece
abandonada en un rincón
de la casa común que es la memoria humana.
Lloro por las risas, que sin dueño
nunca fueron la carne de mi carne.
Pero la vida empuja
el universo nunca se detiene
el camino es, al fin,
el único propósito conforme
a la naturaleza de quien busca
una ruta a la propia coherencia.
No lloro, porque la luna,
siempre acompaña al caminante,
sigue sus pasos sin preguntar nunca
si conducen o no a alguna parte.

Un poema de Prado Esteban Diezma