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Es mi propia memoria la que me persigue, la que me da caza. Estoy en el punto cero. X sobre Y. La memoria y el recuerdo, que no la nostalgia (y mucho menos la melancolía, algo que huele mal). El pasado como un eje de coordenadas que nos atraviesa, como si fuéramos pinchos morunos.
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El recuerdo es paciente, sabe esperar. Agazapado, a la sombra de nuestros más que discutibles éxitos, con las uñas afiladas y los músculos alerta, el recuerdo nos acecha. La memoria de lo que no queremos ver nos conecta directamente con la fatalidad. La creencia en el destino es otra forma de fe.
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Da igual que nombre le pongamos a la estación final. Casi todas las religiones nos invitan a renegar del aquí y ahora. Estamos cortados por un patrón casi invisible. No dejarse arrastrar por la corriente.
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Tampoco dejar huella.
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