Helado de soledad.
Este día dos de noviembre de dos mil doce.
En la televisión dicen
Que llega una masa de aire frío.
He vuelto a ver a gente
Buscando en la basura.
Mientras escribo palabras
Que quizás nadie leerá.
Sabiendo que no trato de atrapar el instante.
Ni todo lo que me rodea.
Sino que tal vez
Ha de ser la poesía La que sobreviva al momento.
Aunque algo quede.
O casi todo por suerte se nos escape.
No se me ocurre nada mejor
Que hacer, que escribir.Aquí, echándote de menos.
Durante este otoño mojado,
Con luna menguante,Poblado de distancias, ausencias y anhelos.
Antonio Palacios
1 comentario:
Ángel, no sé qué demonios haces, pero no se ven tus comentarios... Eres la pera.
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