Sólo poseo un libro tísico de versos,
un cuadro en blanco,
una pluma en huelga,
una boca lejana.
No poseo otra cosa que el sueño inerte de la ilusión,
un callo reblandecido por el hastío,
una guerra interna,
una lucha externa
un paseo sin paso.
Soy un mapa en blanco que indica
donde puedes encontrarme cuando cruce la esquina,
una silla coja,
una mesa manca.
Eso es lo que tengo, te aconsejo que huyas de mí,
no seas estúpida.
un cuadro en blanco,
una pluma en huelga,
una boca lejana.
No poseo otra cosa que el sueño inerte de la ilusión,
un callo reblandecido por el hastío,
una guerra interna,
una lucha externa
un paseo sin paso.
Soy un mapa en blanco que indica
donde puedes encontrarme cuando cruce la esquina,
una silla coja,
una mesa manca.
Eso es lo que tengo, te aconsejo que huyas de mí,
no seas estúpida.
Ángel Rodríguez López
2 comentarios:
Este es precioso, Angelet. Muy buen regreso.
parece que te estoy viendo: subido a un taburete, recitando a una velocidad sostenida de 0'5 k/h y más serio que las esfinges aladas de Nínive.
muy bueno, como siempre
jorge ben goraled
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