Nueva Gomorra

Un poema de Antonio Gómez (Cuenca, 1951)

2012-01-29T21:15:00.002+01:00

No fui yo quien marcó el gol de la victoria
tampoco bailé aquella noche con Lucía
y el poema que melosamente recitaba,
con el que presumía de mis dotes creativas,
era un plagio de Neruda.

Mi memoria pierde facultades,
empieza a preocuparme
que no sepa mentirme
como antes me mentía.

La voz de Dostoievski (Ron Riddell, Nueva Zelanda)

2012-01-28T19:32:00.000+01:00

El Otro Jaén entrevista a Ángel Rodríguez, autor de Poesía para perdedores

2012-01-23T20:00:00.000+01:00

Os dejamos el enlace a la entrevista realizada a nuestro compañero Ángel Rodríguez por el blog El Otro Jaén; y os animamos a asistir a la presentación de Poesía para perdedores, su primer poemario, que tendrá lugar este miércoles.

Mudanzas

2012-01-22T19:21:00.000+01:00

Escribir.
Dar forma a esta ausencia de cajas vacías.
Los objetos me devuelven, de modo aislado o en torrente,
la imagen de una niña que
escucha a los Velvet bajo el sol de la terraza.
El exilio en mi ciudad tiene forma de rapsodia
y las preguntas se suceden como un ciempiés sombrío
taciturno,
caminando errante
entre cubos de basura.

Mudanzas es un poema de Uxue Juárez perteneciente al libro Cosas que crujen, que podéis leer pinchando aquí.

Todo igual

2012-01-21T13:09:00.003+01:00

Encontraré las cosas viejas:
la casa donde nací,
los nogales,
el sendero de la fuente.
Todo igual.

Mujeres con el cuello enhiesto
caminando bajo cestas y haces;
niños de risa triste,
hombres que luchan con el destino
mientras esperan
la llegada de un mañana que les prometieron.

Encontraré los campos sembrados,
y la hiedra trepando por las paredes,
los rodeznos moviéndose.
Fiebre en los rastrillos.
Anhelo de caminos hechiceros.
Desconcierto y confusión en las almas...
Todo igual.

Todo igual:
abundacia circundante
disimulando basura y andrajos,

¿Qué son las leyes?
¿Dónde están los gritos y las hachas?
¿Qué fue de los hombres de Roi Xordo?

Xosé Neira Vilas

Y ya no hay huellas...

2012-01-19T22:10:00.004+01:00

LA AVENTURA

Sin huellas que seguir,
sin rutas ya trazadas,
todos los pasos son el primer paso
y todo viaje es siempre un viaje nuevo.

Cada rumbo conlleva su horizonte;
cada navegación, su propio océano.

Elena Felíu

HUELLAS

No fue fácil
sacar el primer pie
fuera del tiesto,
balbucear
trémulo
los pasos iniciales
del entonces recién nacido.
Nadie recibió consejos
sobre cómo mejor parirse.

Imaginé el camino
como un pasillo interminable
de baldosas blancas,
un territorio en fuga
imposible de habitar.

Jamás pensé
que serían mis huellas
las que me habrían de poblar
por dentro.

Juan Cruz López

Un dios pequeño y juguetón, Kirmen Uribe

2012-01-17T20:19:00.000+01:00

Gopegui, again

2012-01-16T20:17:00.004+01:00

Pintó luego nuestra ciudad negra y dorada y roja, sus casas abundantísimas, hombres y mujeres expulsados a sus habitaciones de uno en uno, de dos en dos, a veces en pequeños grupos. Pintó nuestra ciudad salvaje, el arrabal interior de algunos barrios y, en los límites, casas que disminuyen hasta igualarse al desperdicio, al vertedero. Pintó la mezcla, sofás con intemperie, personas conversando y la inquietud de sus pieles bajo la ropa. Pintó una tarde de domingo con su densidad de vidas quietas y escogió las más quietas de todas, las más seguras.

Tocarnos la cara, de Belén Gopegui.

Dos poemas de Gracia Morales

2012-01-15T18:32:00.004+01:00

Yolanda me va a matar. Ella me presta libros y yo le doblo los picos a las páginas de los poemas que me gustan, acaso para hacerlos también vuestros. Pero ella tiene la culpa: la sana costumbre de prestarme buenos libros es suya. Qué se le va a hacer. En estas semanas Gracia Morales, una excelente poeta granadina que trabajó en Jaén durante unos años, se dejará caer, con su permiso y el de la propietaria de los libros, por el foro de la ciudad. Ahora os traigo un par de poemas de Manual de corte y confección, su segundo libro. En unos días colgaré otros pocos de un poemario del que he disfrutado este fin de semana lluvioso y frío: De puertas para dentro.

Tu casa

Tu casa suena a caricia de viento
golpeando suavito los cristales.
Suena a campanadas de medianoche
y al insomnio tranquilo de tus muebles.

Tu casa suena a un último cigarro
fingiendo sigilos de humo en tus dedos.
Suena a mi equipaje recién abierto
y a este silencio de pies descalzos.

A veces me acurruco y me quedo quieta
como pendiente de un miedo o un hallazgo
para aprenderme la voz de tu casa
mientras el mundo nos olvida, fuera.

Costumbres

Uno se acostumbra al insomnio
y acaba por reservarle sitio
en un extremo del colchón.
Se acostumbra
a llevar los puños deshilachados,
como el alma
o la memoria.
Uno se acostumbra a que los silencios reboten
sobre los mismos espejos.
Y hasta se acostumbra uno a la costumbre
cuando no queda más remedio.

La biblioteca de Cristina, ese archipiélago

2012-01-14T12:36:00.007+01:00

Siempre que visito las casas de amigos, de amigas, me ha interesado especialmente curiosear sus libros, música y nevera. Creo que son los tesoros ¿domésticos? que mejor los descubren.

Mi anfitrión en esta ciudad por la que dejarme perder y sorprender me propone jugar, mostrando de alguna manera cómo soy a través de las estanterías (biblioteca me dice él).

Ordeno los libros por habitaciones, a veces estilos, y temas, así que casi todos los rincones de la casa tienen algún libro. En la cocina recetas; nuevas, viejas, de aquí y de allá, que me ayudan a recibir a mi gente alrededor de una mesa -la conversación viene sola- . En el estudio, profesión y militancia. Y en el salón arropada por novelas, cuentos y relatos (irónicos y mordaces algunos, contadores de nuestras miserias comunes los más) y por los poemas, en fondo rojinegro, que me acompañan de forma (casi) obsesiva hace algún tiempo.

Hago mías las palabras de Juan Cruz en estos versos,

"Miro mis libros
colocados con el orden
que a mí me falta".

Salud a la ciudadanía y gracias por acoger a esta viajera.

Cristina Vañó

- Desde Nueva Gomorra agradecemos la participación de Cristina en Puentes de papel, la aceptación del reto, y os animamos a que nos mandéis fotos de vuestras bibliotecas con un pequeño texto a propósito de las mismas (nueva.gomorra@gmail.com). Esos puentes nos unen, recordad.

Los collages de Julia (1)

2012-01-11T17:35:00.003+01:00

Aunque actualice muy de tarde en tarde, podéis seguir el trabajo de nuestra princesita aquí. Y ver algunas de sus fotos aquí. Desde la distancia, le deseamos un buen año. ¡Cuídate rubia!

He soñado que has muerto..., de Brane Mozetic

2012-01-10T18:46:00.000+01:00

Ley de la gravedad

2012-01-09T19:21:00.003+01:00

Si quieres entender
la ley de la gravedad,

levanta tu voz
contra la injusticia,

comprenderás
la gravedad de la ley.

Eladio Méndez

Otro mar y otro verano, de Jordi Virallonga

2012-01-08T17:47:00.003+01:00

Debiera sacarle provecho
a este mar, a este sol y a esta cerveza
con los amigos hablando de la vida:
estos hombres y mujeres
con familias viejas y elegidas más o menos,
más o menos tristes o felices,
que vivien y mueren y son polvo
o van a otros lugares lejanos más o menos
seguros de encontrarse con ángeles hermosos, con sexo si hay suerte,
si no vienen otros a moverles las montañas;
y esperan dulcemente en las puertas de su casa
sin creer más que en el vino, el cigarro y el reposo
hartos ya de tanto cáncer, tanto achaque,
tanta gente apenada recordándoles
mientras arde su silla en la verbena.

Dicen los amigos que el tiempo todo cura,
que este mi silencio es cosa pasajera
y que hay que comprenderme tras un golpe tan duro,
y piden por favor que no se hunda la empresa,
que vaya a ver el fútbol pues puede que mi equipo
conquiste hoy la recopa, pero que no hay derecho
haber tan mal vendido el piso de la playa,
y que aún estoy muy joven para querer morirme
pues todas las mujeres me observan con esmero.

Aquí hablan dulcemente del mar y de los hijos,
los míos, sin embargo, esperan la dulzura
que vive en otro mar y otro verano.
Debiera sacar algo de este mar, de este sol,
de estos niños viejos,
e ir con ellos en busca de alegría,
pero no puedo, nada queda en este reino
más que un gesto de valor involuntario,
un rito animal que me defina.

Peces alados

2012-01-07T23:55:00.000+01:00

El día empezó mal,
llovía,
hacía frío,
el chico de los periódicos
se había olvidado de mí
pero no el cartero:
un puñado de facturas,
un alud de anuncios,
montañas de nimiedades.
Una noche de invierno
rebosante de tristeza,
abatimiento,
desolación...
Pero entonces, un susurro
de la Diana cazadora
me recordó el placer de andar
descalza por caminos espinosos,
me recordó la magia de tocar
con la yema de los dedos
las escamas de los peces alados.

Pilar Expósito (en Poetica Seminarii, mayo-junio 2007)

Y tú no has muerto, Hélène

2012-01-05T16:28:00.005+01:00

Hélène Berr rodeada de niños

a la sombra todavía,
en este edén minúsculo y quebradizo,
rodeado de plantas, entre medianeras espantosas
de edificios viejos habitados por hombres de plomo,
me hundo en el diario de Hélène Berr

quisiera para mí su vivir ancho,
en carne viva, su mirada extraterrestre
a pesar de estar atravesada por el horror
del tiempo en el que los ojos se derretían
al calor de las esvásticas

pienso en los últimos días de Hélène,
esa joven bella de medias rotas y labios dispuestos
a celebrar incluso la suerte
de los que fueron conducidos al matadero
y siento cuán ridículo debiera ser este dolor mío
que resucita con el fulgor de las imágenes desenterradas
como exvotos perdidos en la memoria de los hombres

solo entonces, lejos ya la sangre fresca,
vueltos de repente todos mis fantasmas mansos,
puedo recordar tu cuerpo aquí
desnudo, mojado bajo la luz beatífica del sol,
mi feliz mirada sobre tu piel
que era la mía, al fin en paz, reconcializada
con las extrañas y la historia polvorienta de mis pasos

todo fue posible,
hasta volver a reencontrarme
con la hiel y las palabras negras
(sentirme tocado por la suerte
de la hormiga a la que pisan y revive
y de nuevo vuelven a pisar
y así hasta el infinito)

tengo las manos llenas de arañazos
y en la garganta presa una madeja de hilo
con la que tejo el espejo de papel donde contemplo
el reflejo de un hombre perdido,
muerto de sed
que deambula por la ciudad
con apenas un hatillo de certezas a la espalda

tanto castigo y tanto amor, tanto dolor,
esas cruces marcadas en el calendario,
será acaso esto a lo que llaman vida...

Hélèle Berr se comió la muerte desde dentro;
lo sé por este diario que leo
con los ojos del ahogado al que aún le queda tiempo
para soñar con una mano
que le arranque de la nada última

recojo su testigo:
ella dijo que debía escribir
para prestar testimonio del horror
en pleno paraíso en llamas

recojo su testigo, digo,
y espero tener coraje:
se abre el futuro como la boca
de una ballena enferma

Juan Cruz López

Rafeef Ziadah - "Nosotros enseñamos vida, señor"

2012-01-04T17:49:00.001+01:00

Cristina nos envía este video. Gracias, Cristina, muchas gracias por compartirlo con nosotros. Esta es tu casa.

Orfeo

2012-01-03T19:39:00.002+01:00

Si eres poeta, abróchate la bragueta. Que no, que es broma. Si eres poeta, ahora vamos en serio, tienes que ver Orfeo, la peli de Jean Cocteau. Te la puedes bajar aquí. Poco más se puede decir del mito clásico, aunque podríamos hablar durante horas de la peli. ¿Hablar? Sí, sería genial que un día nos pegáramos un homenaje, ciudadanos de New Gomorre y queridísimos metecos, reunidos todos juntos en torno a un altar sacrificial (lease lo que se quiera al gusto). Queda pendiente.

La biblioteca fragmentaria de una pareja de poetas

2012-01-02T18:11:00.007+01:00

Me mandan cuatro fotos, pero solo cuelgo dos. La biblioteca de esta pareja de poetas es una biblioteca extinta, ya no se halla. Antes, repartida en varios sitios, albergaba las lecturas de dos de mis mejores amigos, a los que quiero y admiro desde hace mucho tiempo. Una biblioteca que seguramente encuentre ahora otro espacio mucho más amplio, mucho más tranquilo, a salvo de vecinos estúpidos y adolescentes ruidosamente desequilibrados. La biblioteca de estos dos poetas une, como unen los libros. Os acordáis de Literadura... Claro que os acordáis. Espezamos el año con un par de fotos de algo que ya no existe. Le hacemos un guiño a todo lo que dejamos atrás.

Borrón y cuenta nueva. Reservadme un sitio en el refugio atómico. Lo llenaremos de latas de conserva y velas, escucharemos en la vieja radio aquella emisora fantasma de la Unión Soviética y leeremos revistas del corazón. Brindaremos cada noche con champán. Seremos felices de una forma extraña. Pensad, por ejemplo, en la escena de The road. Así será.

La tercera memoria, de Evgueni Evtuchenko

2011-12-30T19:15:00.004+01:00

Todos tenemos un instante en que
nos entra una tristeza pegajosa,
y la vida, quedándose al desnudo,
se nos muestra como algo sin sentido.

Frío de muerte llena las entrañas.
Pero, para vencerlo, golpeamos
sin fuerza apenas a las puertas de la memoria,
como quien va a una hermana de la caridad.

A veces, sin embargo, hay dentro de nosotros
tanta noche y es tanta la ruina,
que ayudarnos no puede la memoria,
ni la del corazón, ni la de la razón,

Se nos apaga el brillo de los ojos.
Y la conversación, los movimientos...
todo se apaga. Pero existe aún
la tercera memoria: la del cuerpo.

Que recuerden los pies
el polvo y el calor de la carretera,
la hierba fresca
cuando descalzos caminaban.

Que recuerde la mejilla con ternura
cómo, tras una riña, la consolaba
la agradable aspereza de la lengua
del perro, que todo lo comprende.

Que recuerde la frente, avergonzada,
cómo, bendiciéndola,
un beso la rozaba, apenas la rozaba,
descubriéndole toda la ternura de madre.

Que los dedos recuerden los pinos, el trigo,
y la lluvia caso imperceptible,
y el temblor del gorrión,
y las crines nerviosas del caballo.

Que los labios recuerden otros labios.
Hay hielo y fuego en ellos. Hay tinieblas y hay luz.
Todo el mundo contienen, impregnado
de aroma de naranjas y de nieve.

Y entonces pedirás a la vida perdón
y le dirás: "A ciegas te acusaba.
Absuélveme del grave
pecado de mi absurda irritación".

Y si la maravilla de este mundo
es preciso pagarla
con un precio cruel,
no importa, yo la acepto.

Pero ¿acaso el capricho del destino,
los golpes y las pérdidas,
son un precio tan alto por gozar
las maravillas que la vida ofrece?

Calle Cantera

2011-12-29T18:00:00.000+01:00

Olor a pan nuevo por las calles en la madrugada.
Tras la puerta del horno intuyo el calor,
la metamorfosis de la tierra en la masa que se esponja.
La fatiga del trabajo que me pesa en los párpados
tendría otro sentido si yo tuviera unos hijos
a quienes llevarlo. Si tuviera
donde llevarles la madera de olivo,
donde quemar el invierno en su sueño.
No tengo hijos ni tengo casa y este camino
no me lleva junto a nadie con quien pueda construirla.
Hacen pan en el pueblo. Cuando en mis obligaciones
aún el día no ha acabado, en el horno encendido
ya comienza el día siguiente.

Antonio Alfonso

- De Vaciarse de otras voces, Diputación de Jaén, Jaén: 2008.

Literatura y supervivencia (12)

2011-12-27T11:05:00.003+01:00

Desde muy joven intuyó que detrás de la literatura se hallaba un camino capaz de forjar una identidad a contraviento, fortísima, forjada para sobreponerse a la errancia, el abandono, la prisión, el hambre... Su determinación se escondía detrás de un cuerpo frágil sostenido a base de lecturas y pasión. Se la jugó a una carta. Su apuesta fue definitiva.

ROBERTO BOLAÑO (1953-2003)

Mi carrera literaria

Rechazos de Anagrama, Grijalbo, Planeta, con toda seguridad
también de Alfaguara, Mondadori. Un no de Muchnik,
Seix Barral, Destino... Todas las editoriales... Todos los
lectores...
Todos los gerentes de ventas...
Bajo el puente, mientras llueve, una oportunidad de oro
para verme a mí mismo:
como una culebra en el Polo Norte, pero escribiendo.
Escribiendo poesía en el país de los imbéciles.
Escribiendo con mi hijo en las rodillas.
Escribiendo hasta que cae la noche
con un estruendo de los mil demonios.
Los demonios que han de llevarme al infierno,
pero escribiendo.

-De La universidad desconocida.

La pequeña vendedora de prosa, de Daniel Pennac

2011-12-26T20:00:00.000+01:00

Los pasillos de las Ediciones del Talión están llenos de primeras personas del singular que solo escriben para llegar a ser terceras personas públicas. Su pluma se marchita y su tinta va secándose mientras pierden el tiempo corriendo tras las críticas y las maquilladoras. Son grandescritores desde el primer fulgor del primer flash y se cargan de tics a fuerza de posar, de tres cuartos, para la posteridad. Éstos no escriben para escribir, sino para haber escrito y que se lo digan. Por lo tanto, la escritura anónima de J.L.B., carajo, y sea cual sea su resultado, me parece honorable. Solo que, así son las cosas, el mundo de hoy es un mundo de imágenes, y todos los estudios de mercado dicen con claridad que los lectores de J.L.B. quieren la cabeza de J.L.B. La quieren en las solapas, la quieren en los carteles de su ciudad, en las páginas del semanario y en el marco de su tele, la quieren en su interior, clavada en su corazón. Quieren la cabeza de J.L.B., la voz de J.L.B., la firma de J.L.B, quieren pegarse quince horas de cola por una dedicatoria de J.L.B., y que caiga una frasecilla en su oído, y que una sonrisita les conforte en su amor de lectores.

Marta siempre camina lento

2011-12-25T20:41:00.001+01:00

Marta siempre camina lento,
con prisa pero lenta,
le cuesta trabajo no trabarse en el paso
con esos pies suyos, tan enormes.
Por eso Marta llega tarde
y los besos le caducan entre los dientes
y su lengua se reseca de respirar fatigada por la boca.
Sus rodillas son torpes y se le encadena el muslo al gemelo
haciendo un largo paseo su camino.
Sube, Marta, lenta por su cuesta arriba arrastrando los pies
ya casi sin dedos buscando sin encontrarse.
Se hace su día largo,
la calle enorme y su mundo pequeño sobre su suela raída.
Pero camina, ella siempre camina,
sin pausa y hacia delante
vomitándole resistencia a la derrota, negándole triunfos la fracaso.

Ángel Rodríguez

Vida de perras: la casa de Layla

2011-12-21T19:13:00.003+01:00

Layla Martínez no os dejará indiferentes. Su poesía no os dejará indiferentes. Parece que ahora solo se persigue precisamente eso, romper, romper por romper, dejarnos con la boca abierta, pero lo de Layla es diferente. La conocí a través de La jauría, que me llevó a su blog: Vida de perras; a partir de ahí empecé a leerla habitualmente, celebrando sus actualizaciones. Y es que Layla tiene cosas que contar. La voz imperativa e irreverente desde la que se barrunta el tono de sus versos nos invita a tomar partido. A veces nos ponemos en guardia, otras aplaudimos el desparpajo de su yo poético, la falta de prejuicios del personaje que pone en pie estos poemas duros y bellos, como un alfiler perfecto. Os invitamos a leerla.

Organicemos
una merienda de negros
en nuestras jaulas
perversamente decoradas.

Invitemos
a los que sólo se desnudan
delante de sus mascotas
y a los estigmatizados
por sus eccemas,
a los hidrocefálicos
y a los soriásicos,
a los de cráneo
infradesarrollado
y a los enfermos
del mal de Brag,
con sus rojos michelines
de carne temblorosa.

Encendamos
la música
y obliguémosles
a bailar.

Los niños deformes son dignos de amor. A pesar de sus boquitas ansiosas y sus lenguas ansiosas y sus glándulas ansiosas. Amadles como amáis a los soriásicos de rostros lácteos y a los supurantes de encías azules. Amadles a pesar de sus deditos sórdidos y sus manos rechonchas. Amadles como amáis a los amputados múltiples de pollas y a los retrasados que habitan el reino blanco. Amadles a pesar de sus eccemas húmedos y sus clavículas obesamente mórbidas. Amadles y después dadles de comer las sobras de vuestros platos y decorad sus jaulas.

París, Texas

2011-12-20T17:16:00.002+01:00

Me gustaría contarte lo que veo, hablarte
de los hoteles abandonados apareciendo de la nada
en medio de la carretera como castillos solitarios
cuyos puentes levadizos hubieran sido
dinamitados hace tiempo. Me gustaría
contarte lo que veo pero es imposible
hallar un dolor que condescienda
a ser narrado. ¿Vale la pena entonces,
emprender tan largo viaje para ir de un extremo
a otro del silencio? También es imposible
callar por completo: sé que terminaré por llamarte,
como se llama a alguien cuando se está a oscuras,
sin el auxilio de la voz, un estremecimiento
semejante al de esas luciérnagas
que al chocar contra un parabrisas en la ruta,
se deshacen esparciendo una nube pequeña
de polvo y luz, y ésa ―quizás― es su idea
de un encuentro.

Este es un poema de Claudia Masín dedicado a París, Texas, esa maravilla de Win Wemders. El poema pertenece a su poemario Geología y también lo podéis leer en el segundo número de La rara.

Medio Pliego antológico: En la masmédula

2011-12-19T19:19:00.004+01:00

Lo dicho, lectores y lectoras de New Gomorre, si queréis uno, ya sabéis, nos mandáis un correo electrónico a nueva.gomorra@gmail.com y os lo mandamos gratis. Cosas de la city.

Dos para David

2011-12-18T13:51:00.004+01:00

A David le revienta la poesía. Lo invitamos a los recitales y él viene con la Bibi, pero lo dos pasan del tema. Hincan los codos al final de la barra y piden cerveza. Nos escuchan recitar, o más bien hacen como que nos escuchan, pero están pensando en el bendito momento en el que todo acabe y suene la música otra vez. A pesar de eso, a nosotros nos encanta su presencia disconforme, su jurada enemistad a todo lo que huela a versos... A pesar de eso, David es uno de los lectores más fieles a los clásicos de ciencia ficción que conozco. Por eso mismo le paso dos libros que seguro que le van a gustar. Son estos

El Medio Pliego ya está aquí

2011-12-17T11:12:00.002+01:00

Sergio R. Franco presentando el recital

Tercera lectura del ciclo de poesía "La Caja de Lot". Este ciclo, organizado colectivamente y de periodicidad mensual, pretende ser un espacio estable donde habiten las distintas voces poéticas de Jaén y de otras provincias. Nace, en definitiva, con la intención de que exista un lugar más para el encuentro y el descubrimiento.

En este tercer recital (16/12/2011), se presentó un número antológico de la colección Medio Pliego: "En la masmédula (poesía)". Participaron los siguientes poetas: Juan Manuel Molina Damiani, Antonio Negrillo, Juan Cruz, Paco Salas, Yolanda Ortiz, Ángel Rodríguez, Isabel Tejada, Víctor Mesa, Ethan Spooner y Miguel Ángel Olivares.

El próximo recital será el último viernes de enero, así que allí nos vemos.

El secreto del funambulista

2011-12-15T17:11:00.003+01:00

El equilibrio
es saberse sobre la cuerda floja
y, aun así, caminar
con la mirada al frente,
ignorando el abismo y sus reclamos.

Elena Felíu ( de su libro Secreta arquitectura, Premio Leonor 2005)

Medio pliego (La Caja de Lot)

2011-12-14T11:30:00.006+01:00

El próximo viernes 16 de diciembre tendrá lugar la tercera lectura del ciclo de poesía “La Caja de Lot”. Este ciclo, organizado colectivamente y de periodicidad mensual, pretende ser un espacio estable donde habiten las distintas voces poéticas de Jaén y de otras provincias. Nace, en definitiva, con la intención de que exista un lugar más para el encuentro y el descubrimiento.

En este tercer recital, presentaremos un número antológico de la colección Medio Pliego: "En la masmédula (poesía)". Participarán los siguientes poetas: Juan Manuel Molina Damiani, Antonio Negrillo, Juan Cruz, Paco Salas, Yolanda Ortiz, Joaquín Fabrellas, Ángel Rodríguez, Elena Felíu, Isabel Tejada, Víctor Mesa, Ethan Spooner y Miguel Ángel Olivares.

A las 21 horas en el Bar Tijuana (C/ María de Molina s/n), en pleno barrio de San Ildefonso.

No te lo pierdas.

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2011-12-12T18:03:00.006+01:00

Ya no puedo seguir buscando en las estrellas
lo que su sexo un día me negó.
Ya no puedo perder más.
Por favor,
quema por mí esta noche el cielo con gasolina;
por mí y por esta pobre boca
a la que no le queda más bilis que expulsar.

Curro Jiménez Melero -NG-

Grafito, un poema de Claudia Masin

2011-12-07T18:43:00.001+01:00

Literatura y supervivencia (11)

2011-12-06T13:16:00.004+01:00

Sobrevivir a la autodestrucción. El más salvaje, transgresor y heterodoxo de los escritores de la Generación Beat, fue un superviviente nato. Larga es la lista de los fantasmas que tuvo que sortear a lo largo de su vida, entre los que se encuentran el asesinato fortuito y la adicción a los derivados del opio. Explorador irreductible en busca de estados extraordinarios de la conciencia, experimentó con diversas drogas: bencedrina, ayahuasca, peyote, LSD… Pero su relación más intensa y significativa fue con la morfina y la heroína, sustancias que cumplen un papel importante en buena parte de su obra. Sobrevivió a todos los excesos, que no es poco, y además lo contó.

WILLIAM S. BURROUGHS (1914-1997)

Un posible efecto secundario de la droga -en especial los casos de adicción a la heroína en que el adicto tiene acceso a grandes dosis- es la depresión permanente del cerebro posterior, y un estado muy parecido a la esquizofrenia terminal: falta absoluta de afectividad, autismo, virtual ausencia de actividad en el cerebro. El adicto puede pasarse ocho horas mirando la pared. Tiene conciencia de lo que le rodea, pero carece de connotaciones emocionales y, por consiguiente, de interés. Recordar un período de adicción fuerte es como escuchar una grabación de acontecimientos vividos sólo por el cerebro anterior. Relación escueta de acontecimientos exteriores: "Fui a la tienda y compré un poco de azúcar. Llegué a casa y comí medio paquete. Me puse una inyección de tres gramos, etc." Recuerdos totalmente desprovistos de nostalgia. Sin embargo, tan pronto como el nivel de droga desciende, el flujo de la carencia inunda el cuerpo.

- De El almuerzo desnudo.

Dos de Blumm

2011-12-04T20:00:00.002+01:00

Entrada ligera como una ensalada fresca.

Me devuelve Instante propicio, 1855 (Ourednik) y Tren nocturno a Lisboa (Mercier).

Me presta

Violeta

2011-12-03T18:18:00.002+01:00

A veces veo a Violeta paseando,
su falda baila con las medias calle abajo.
Baja, como cada mañana,
con la tristeza entre las orejas.

Violeta avanza por la calle
y se hace pequeña
y leve como un verbo monosílabo,
con su botón colgado
en la camisa mil veces pasada por la piedra del deseo.
Ella pasa su paso en la calle y posa
su peso de huesos ya ceniza de tarde
por las baldosas que bajo ella sonríen
desdentadas.

Yo me haría hormigón
por el placer de tocarla en un abrazo rígido.
Ella serpentea entre ciudadanos
y escapa.

Ángel Rodríguez

Crónica recortada

2011-12-01T00:12:00.003+01:00

Rimbaud and Verlaine

2011-11-29T21:04:00.004+01:00

Sinceramente, no sé en qué etiqueta meter la entrada que toca hoy. Quizá esté a medio camino entre La caja de música y Cinémathèque, pero también muy cerca de Humanistas irredentos.

Quiero volver a hablar de los dos grandes: de Verlaine y de Rimbaud, es decir, de la pareja estrella de los 4 fantásticos (filólogos de Europa, historiadores de la literatura, leed Los escritores contra la Comuna). El caso es que quiero hablaros de ellos porque he visto una pelí, Vidas al límite, dirigida por Agnieszka Holland (de ella no os perdáis Europa, Europa), que va sobre la vida de ambos. Eso no me interesa especialmente, es decir, no me interesa su relación "sentimental", sino más bien sus vidas solas, por separado. Por ejemplo, me fascinan los últimos años de Rimbaud, perdido en las tripas de África como Kurtz, el héroe oscuro de El corazón de las tinieblas, ya sabéis, la obra maestra de Conrad. A decir verdad, quería ver esa película porque esperaba que aventurase una respuesta a la pregunta que siempre he querido resolver: ¿por qué Rimbaud dejó de escribir? Os dejo con la intriga...

Cierro con el tema Rimbaud and Verlaine, de The Juliets. Lo encontrado de casualidad y no está nada mal. ¡Buff!

Isabel Tejada (Poesía en el Parque, Málaga)

2011-11-28T16:25:00.002+01:00

Noviembre (collage)

2011-11-27T19:17:00.005+01:00

A Adriana Musitano

...para que algo sea un ideal no basta que parezca digno de serlo por razones de ética, de gusto o conveniencia, sino que ha de tener, en efecto, ese don de encantar y atraer nuestros nervios, de encajar perfectamente en nuestra personalidad.

Estudios sobre el amor, José Ortega y Gasset

Romeo.
¡Oh, Romeo!
As time goes bye...
Abrázame fuerte, Julieta.
Huyamos juntos, Romeo,
no volvamos nunca más.
Rosa.
Piano.
As time goes bye...
It´s my big secret.
Julia, Romanza, Elisa.
Ojos, cielo, azul.
¡Madre! ¿Dónde está mi navaja?
Luna.
Sangre.
Débil y mortal corazón.
¿Lo soy?
Lo soy.
Ángel.
Morbo.
Caballo.
Perfume.
Dámelo rápido y bésame.
Noviembre, lo sé,
demasiado amor me matará.

Curro Jiménez Melero -NG-

Un poema de Li Po (701-762?)

2011-11-25T18:12:00.001+01:00

¡Cuánto amo el monte Tong!
Es mi alegría.
Pasaría en él cien años
sin pensar en la vuelta.
Me gustaría danzar
agitando mis mangas
y
de una sola vez
rozar todas las copas de los pinos.

Era joven y me decía: sigue siempre adelante

2011-11-22T19:09:00.002+01:00

Era joven,
Y me decía:
Sigue siempre adelante.

Derrumba las puertas.
Deshazte de los lastres.
Líbrate de los males.
Sumérgete y desenreda los mitos.
Franquea umbrales.
Haz tu destino.

Aunque no llegues a nada.
O no haya nada a lo que llegar.

Sentía que no había tiempo para todo.
Aunque en verdad,
Supiera que apenas hay tiempo para nada.

Y yo la busqué,
Casi en todas partes.

En las horas muertas.
Por las interminables madrugadas.
La incertidumbre.

En los poetas homéricos.
La determinación de Aquiles y Héctor.
El viaje de Eneas.

Lo dionisíaco.
Y lo apolineo.

Me prendía.
O le prendía fuego,
Sin parar.

Cargado de rabia e ilusión.

Como si nunca fuera a terminar,
Aquella especie
De maldito dolor o placer.

Y aunque la llevara siempre adentro.
Parecía que nunca fuera a terminar.
A la vez, que no hubiera llegado nunca.

Porque no te suelta.

Ni te puedes desprender.

Se retuerce.
Y te retuerces.

Entonces, todo lo demás apenas
Parecía una distracción.

Aunque no sabría decir,
Si fue ella la que me encontró.

Quizás sólo fueran sensaciones.

Pero si encuentras a la poesía.
Dáselo todo.

Antonio Palacios

Mañana será otro día (de la mano de Celan y Vaughan)

2011-11-20T14:01:00.003+01:00

Tirado sobre la cama,
mecido por la voz de Sara Vaughan,
miro pasar las nubes.

Un libro de poemas. Tiempo libre.

No espero nada del día
y sin embargo
celebro esta amable reconciliación
con mi presente,
lejos ya
las pesadillas.

El jazz espanta los fantasmas.

Una nube rápida deja pasar la luz del sol.
Huele a café.
Chasqueo los dedos
con el espontáneo swing
de los que silban por los caminos
con su mundo a cuestas.

Es todo tan sencillo
de repente...

Siento como poco a poco
me va venciendo el sueño.
Pasaré al otro lado
con un poema de Celan
clavado en la retina.

Juan Cruz López

La hermandad de los impresores

2011-11-19T12:59:00.004+01:00

Alguno de estos libros se publicaban con permiso, con la certeza de que el censor jefe haría la vista gorda; otros eran completamente ilegales. "Constituyen un pueblo, o más bien una república", suspiraba un observador refiriéndose a la muy unida hermandad de los impresores de la época y a sus redes que se extendían más allá de las fronteras entre reinos. Su república existía simbióticamente con la república de las letras, el universo de los cafés y las posadas, de las buhardillas y las habitaciones alquiladas a bajo precio, de los animados barrios donde los jóvenes llegados de otras provincias trataban de ganarse la vida como profesores privados y secretarios, o de los difamadores que se dedicaban a pergeñar rumores acerca de la vida en la corte, novelas eróticas en las que aparecían el rey y sus ministros, obispos lujuriosos, curas lascivos y monjas depravadas, todo ello mientras trataban de pasar por escritores de verdad, hombres geniales por derecho propio. Muchos de los que serían luego los héroes de la Encyclopédie pertenecían a esta categoría.

Meditación trascendente

2011-11-17T18:46:00.003+01:00

La vida es luchar,
sonreír
y disgustarse.
La vida verdadera
es el puesto humilde
que tengo en el hogar,
el pan y el vino
que me cuesta
tanto esfuerzo,
tantos disgustos
y a veces
tantas lágrimas.
El cine y el café
también son vida.
Las estrellas no sé
si serán vida:
están en el cielo,
frías y lejanas
y su luz no
brilla casi nada.
Por eso uno no usa
la luz de las estrellas
para alumbrarse:
se conforma
con una sencilla
caja de mixtos,
pobres y baratos.

Manuel María Fernández Teixeiro

Neorrealismo

2011-11-15T23:44:00.004+01:00

No siendo consciente de ello, esta mañana la luz entraba a través de tus lóbulos. Una música innombrable hacía dura tu sonrisa. El desorden de tu pelo era un gesto cargado de vacío; el frío que ya empieza a sentirse desde el suelo invadía tu sangre comenzando desde los pies; el gesto de amor barato de tus labios, el ceño fruncido de la luz en tu ceño fruncido. Te vi metiéndote en la bañera vestida como una Venus beata y allí estábamos los dos en una Fontana di Trevi con azulejos, al lado de la luz pobre y la repisa donde dejar el cepillo de dientes y el vaso siempre vacío.

Por lo demás, lo de siempre, parecía verte en blanco y negro y con esa falda ajustada y turgente y esos tacones altísimos y negros que te pones para parecer más alta. Y te he visto pintándote frente al espejo y tú, entre el carmín y la mentira, la mentira de tu otra yo dibujada sin carmín en el espejo, esta mañana, cuando fuiste una actriz italiana, no siendo consciente de ello.

Joaquín Fabrellas (Nos vemos en los bares, VV. AA. Ediciones RaRo).

Mancajando

2011-11-14T09:19:00.003+01:00

MANCAJANDO

llegar a casa
quitarse las botas polvorientas
tumbarse en el sofá
apagar el móvil
encender un cigarro
y olvidarse
del jefe, del despertador, de las hermosas piernas de la vecina
de la lucha, de los problemas, del dolor,
de los amigos en los bares ...
todo podía esperar
mañana todavía estarían hay.
Y la casa hecha un asco
y el fregadero a rebosar de platos y vasos sucios
y darme una ducha
o por lo menos quitarme la ropa del trabajo
y poner una lavadora
y pasar la escoba por la habitación
y prepararme algo caliente para cenar
y hacer la compra e intentar llenar la nevera ...
todo podía esperar
nada iba a cambiar,
solo tumbarme en el sofá
con un libro entre las manos
me daba la posibilidad
de sentirme libre
y vivo
durante un par de horas...

Un poema de JPG, al que, como sabéis, podemos leer en Libros y aguardientes.

Nueva Gomorra con los vecinos y vecinas del Zaidín

2011-11-10T19:27:00.005+01:00

Fotograma de Fahrenheit 451

Hoy, 10 de noviembre de 2011, el Ayuntamiento de Granada ha procedido a llevarse los libros de la Biblioteca del Zaidín, pero no sin resistencia. A partir de que unos vecinos vieron el dispositivo, desde las 9:00 h. un grupo de ellos nos hemos reunido y hemos visto cómo los operarios del Ayuntamiento han intentado abrir, sin conseguirlo, las puertas de la biblioteca. A las 11:00 h. éramos 50 personas, convocadas a través de llamadas telefónicas, correos electrónicos y megafoneo en la calle.

A esa hora han comenzado a llegar la Policía Local. Sus efectivos han ido aumentando. Nos han comunicado que iban a hacer lo necesario para sacar los libros de la biblioteca, meterlos en un camión y llevarlos... no sabemos adónde. Y que lo iban a hacer porque era lo democrático. Hemos manifestado nuestra intención de resistir pacíficamente, hemos informado al policía de que manteníamos desde hace tres meses la reivindicación de la reapertura de la biblioteca y que ninguna autoridad municipal, el concejal de Cultura o el Alcalde, nos había querido escuchar ni recibir. No han atendido ni siquiera a las 10.000 firmas que la plataforma ha recogido pidiendo la reapertura de la biblioteca. El policía ha manifestado que cumplía instrucciones y que teníamos 10 minutos para recapacitar.

Han comenzado los cánticos: ¡Triste y sola se queda la biblioteca! ¡Le llaman democracia y no lo es! ¡Es una dictadura y lo sabéis! Han pasado más de los diez minutos y el policía ha vuelto a acercarse. Le hemos expuesto los argumentos de nuestra conducta: ya habíamos recapacitado colectivamente en las muchas asambleas y actividades reivindicativas que la plataforma había llevado a cabo durante estos tres meses. Y no estábamos de acuerdo con la idea de que la Policía Local sólo cumplía con su deber, por algo muy sencillo: el PP no llevaba en su programa el cierre de la Biblioteca del Zaidín. No tienen una orden democrática emanada del pueblo. Tienen como orden una decisión tiránica del Gobierno municipal, ocultada durante la campaña electoral y no incluida en su programa electoral. Su orden democrática es una estafa.

Nosotros, mujeres y hombres, mayores y jóvenes, nos hemos sentado delante de la puerta de la biblioteca, armados con nuestras pancartas y con algo que no se estila demasiado en los que mandan en la Plaza del Carmen: solidaridad y amor por la cultura. Por su acción parece que no hemos convencido a la Policía Local de que el cierre de la Biblioteca de las Palomas no era una decisión democrática, de que no tienen la obligación de cumplir ese tipo de órdenes y de que estaban colaborando activamente con una injusticia. Nos han levantado uno a uno. Cuesta mucho describir algo así con palabras. Mejor ver las imágenes.

Lo importante no es la violencia del acto, sino del proceso. El mayor responsable de todo esto es el Alcalde, no la Policía Local. Al final todo es conducido a algo que, tanto la Policía Local como nosotros, queremos evitar: un enfrentamiento. Nos consta que ni para ellos, ni para los operarios, lo de hoy ha sido plato de buen gusto. Para nosotros imagínense. No queremos que vengan sus subordinados a hablar con nosotros, a comunicarnos órdenes que tienen que cumplir bajo amenazas. La primera, una que conoce mucha gente: el paro. El Gobierno municipal no tiene razón, ni en la forma ni en el fondo.

Mientras la Policía Local precintaba el acceso a la biblioteca y los operarios comenzaban a cargar el camión, nos hemos recompuesto y nos hemos reunido en el lugar por donde ha entrado el camión a la plaza. Hemos decidido convocar una asamblea para tratar qué hacer mañana. A las 17:00 h. en la propia Plaza de las Palomas. En este momento se organiza una comida popular, se escribe este comunicado, se convoca la asamblea y se organiza a las personas que no han podido estar por la mañana y que sabemos que apoyan la reapertura de la biblioteca. El grupo más numeroso se ha mantenido en la asamblea. Os necesitamos a todos.

¡No al cierre de la Biblioteca del Zaidín!

¡Reapertura ya, pero no para traslados!

Más info: http://granadaimedia.com/atraco-zaidin -desalojo-biblioteca-palomas/

Palabras a un hermano

2011-11-09T20:18:00.003+01:00

Escucha, hermano, mis palabras:
son sencillas e impuras
como las palabras heridas
con el cuchillo de los labios cada día.

Te voy a decir sólo que tengo
mi mano tendida
abierta, desnuda y viva como el mar.

Que tengo, hermano, maduro el corazón
para guardar en él tus palabras.

Que la vida es muy hermosa
aunque hay hombres
que tienen los labios emporcados
con palabras de falsía,
y el corazón podrido por el odio,
y las manos goteando sangre,
y escondidos en el fondo de sus bolsillos,
en acecho,
cuchillos y pistolas asesinas.

¿Qué importa, hermano, que muera el día
si su muerte
abre en nosotros la esperanza del amanecer?

No temas.
Aún el pájaro tiene canciones
y las estrellas se encienden cada noche.

Manuel María Fernández Teixeiro

Camarero, otra ginebra

2011-11-08T17:30:00.003+01:00

"Camarero, otra ginebra,
pero sin hielo.
Esta noche seguro que mi barco vuelve a naufragar y no quiero
objeto al que intentar sujetarme
cuando vea el cielo bajo el prisma del agua".

Ángel Rodríguez López

Literatura y supervivencia (10)

2011-11-07T16:53:00.004+01:00

Fotografía de José Camó

Pasó más de veinte años en la cárcel por pensar en rojo, cuando pensar, sólo pensar, ya de por sí te condenaba. La poesía le sirvió de puente hacia la libertad. Le hizo NO desvanecerse en el rencor. La literatura le sostuvo en pie, indemne, esperanzado. Sus versos levantan una cartografía de la represión vencida. Hoy es un ganador.

MARCOS ANA (1920)

Si salgo un día a la vida
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.

Que entren la noche y el día,
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
La luna, mi dulce amante.

Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo,
ni el amor sus labios. Nadie.

Mi casa y mi corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.

La noche, el aire y la nada (tentativa realficcionalista nº 7)

2011-11-05T12:31:00.004+01:00

La novia del viento, de Oscar Kokoschka

Y fui por un instante diáfano

viento que se detiene,

gira sobre sí mismo y se disipa.

Octavio PAZ (La cara y el viento)

La noche no termina de llegar con esta majestuosa luna llena que me desvela junto al sonido de los grillos allá en las huertas. Una extraña atmósfera blanca cubre todo lo que me alcanza la vista desde esta insomne almohada y un soplo de aire, el mismo que luego hace que dancen los cipreses que hay camino del cementerio, me dice suavemente al oído “ven”, y voy.

Inmaterial y veloz he acompañado a perros furtivos, con sus furtivos amos, ladrando por la cañada en busca de unos conejos que, agazapados entre las zarzas, ignoran que el soplo de aire que les refresca también delata su rastro a los hocicos de aquella reala lucharniega. Linde arriba, bordean un cereal espigado y tostado por el sol a la espera de ser segado y trillado por una bestia, que junto a su muleto, descansa en la era en la que luego ablentaré paja y quedará grano.

Almendras maduras caen a mi paso y allí, pasada la tahúlla, encuentro al fantasma de mi abuela cogiendo al fantasma de su gallina a la que, restregándole el dedo por el culo, anima a que ponga un huevo “vamos pelleja”. Alrededor de ella, fantasmas de niños desnutridos, harapientos y descalzos juegan entre madreselva y cardos, entre piedras mohosas que están ahí desde el origen, entre las ruinas de aquel cortijo que les vio nacer y morir quedando su esencia junto al olor de la tierra mojada y el romero.

Bajo hacia una vaga tomando impulso para subir a la loma donde se encuentra la encina milenaria, de la que dicen es la puerta para ir al infierno. Me introduzco por sus huecos y me hundo hasta sus raíces que llegan al mismísimo núcleo de la tierra. Allí se mezcla conmigo otro viento que, en forma de voz antigua, me dice: “Os peccados meus son tan moitos”. Asustado salgo volando hasta el cielo y, desde la fría altura, observo mi casa monocroma envuelta de un paisaje monocromo. Hablándole a la luna de tú a tú, todo es pequeño, incluso los problemas.

Rápido me dejo atraer nuevamente por la tierra y en espiral, como torbellino, caigo entre las grietas rocosas de las mesetas que convierten mi pueblo en valle, entre olivos e higueras, entre arroyos y sus frescos afluentes llenos de cañas y juncos. Seco la rociada de la hortaliza que linda a su vega y corro entre las calles, entre los huecos de las casas y entre las entrañas de su suelo. Salgo por un viejo grifo que un hombre anciano abre para limpiar su maquinilla de afeitar. Está solo, hace mucho tiempo que lo está. Su cara triste me mira, es consciente de que estoy ahí pero no dice nada. Vuelve a mirar al espejo, al infinito de sus pupilas y sigue afeitándose, pero al segundo me vuelve a mirar y me dice: “si no vas a decir nada, lárgate”, y me voy atravesando las rejas que hay en la única ventana de la habitación: una ventana pequeña, sin cristales y con cinco hierros de zuncho encastrados en un marco de una madera muy vieja. Su pintura marrón pardo desconchada muestra pequeños fragmentos de otra pintura anterior verde oliva y me viene a la memoria aquella ventana cuando era verde y estaba llena de claveles y helechos. Aquel hombre viejo era joven, sonreía y bromeaba con su mujer mientras quitaba el aparejo a su borrica. Yo era niño y todavía tenía mucho que probar.

Al atravesar por aquellos hierros me disgrego en cuatro corrientes y como Dios, con su omnipresencia, sigo aireando la tierra en los distintos puntos cardinales a la misma vez.

Hacia el norte un borracho duerme la mona en la esquina del casino. Dos guardias civiles le despiertan de mala manera del escalón donde sueña con una bacanal llena de arrobas de vino y mujeres hermosas. Me convierto en huracán y le robo la gorra a uno de ellos que mira al vacío con ojos de “ya te pillaré hijo de puta”. Yo me río, revoloteo impertinente a su alrededor mientras intenta coger la gorra, levanto polvo y los dejo ciegos ¡Agua, agua! Y el borracho sigue a lo suyo al mismo tiempo que, hacia el oeste, las nueces se me resisten en la noguera, todavía verdes, a la espera de que llegue octubre. Sus grandes hojas se agitan como banderolas de feria diciéndome hola y adiós al mismo tiempo. Una piara, a sus pies, goza en el barro y un sonido seco, de los cuernos de dos cabrones al pelear, suena más allá de la quebrada donde iba a beber agua cuando era niño después de jugar al fútbol o a buscar tomillo e hinojo para que mi padre aliñara las aceitunas de cornezuelo. Zumbo por el sur al ganado que pasta hojas de olivo y lo pongo nervioso, como al cabrero que, agarrándose la gorra, azuza al perro para agrupar a las cabras “¡duba! rrrrrrr-ch-ch-ch… Joputa el aire cabrón”. Por el este, un aire caliente que acompaña al Sol naciente me achucha haciendo nuevamente danzar los cipreses que hay camino al cementerio, me reagrupo y vuelvo a ser uno, vuelvo a casa entrando por la ventana de Olmo que duerme en su cuna. Me meto por su naricilla llegando hasta sus pulmones, corro por su torrente sanguíneo y algo de mí se queda dentro de él. Llego a mi cama cansado, soplo la silueta de Flora y abrazándome a su cuerpo desnudo y caliente abandono mi estado gaseoso. A lo lejos se oye a la reala, cañada abajo, en busca de su mendrugo de pan por el trabajo bien hecho y los gorriones madrugadores trinan en la cuerda del tendedero mientras se acicalan el plumaje. Más lejos todavía, mucho más, se oye el motor de un coche y con aquel zumbido viene la oscura nada y con ésta, el merecido descanso.

Curro Jiménez Melero -NG-

Cuaderno de notas, Anton Chéjov (2 de 2)

2011-11-04T22:25:00.003+01:00

Aquí dejamos el Cuaderno de notas de Anton Chéjov. Lo dejamos hasta la reseña, sí, hasta la reseña necesaria, porque lo merece. Dentro de poco espero que dos: la mía y la de Blumm, que ayer me dijo que se lo quería comprar. Y de nuevo el mismo experimento: abro una página y selecciono la mejor nota. Me quedo con la que leeréis. Una vez más, un breve apunte para describir a un personaje (verbos elípticos, nada de haceres, sino sólo pareceres, es decir, una nota que pretende anticipar quién es el personaje a través de una somera descripción que trasciende lo evidente). Chéjov y los animales... También me interesa. A quién le suena lo de que Un perro hambriento sólo tiene fe en la carne. ¡Rusos!

Una mujer de ideas radicales, que sin embargo se santigua cada noche antes de dormirse y está secretamente llena de prejuicios y supersticiones, escucha decir que para ser feliz hay que hacer hervir, de noche, un gato negro. Roba un gato y, cuando todos duermen, se lo cocina.

Cuaderno de notas, Anton Chéjov (1 de 2)

2011-11-03T23:24:00.003+01:00

Dos pequeñas entradas para celebrar este cuaderno de notas, con el viajamos a lo que algunos llaman la cocina del escritor. Un volumen repleto de apuntes con los que Chéjov, al que admiramos casi todos los habitantes de esta santa casa, pergeñaba sus relatos. Para disfrutarlo lentamente. Abro el libro al azar y selecciono lo primero que me encuentro. Ahí va.

Cuando en una casa alguien lleva mucho tiempo enfermo, todos, secretamente, desean que se muera, salvo los niños, que son incapaces de concebir la sola idea de la muerte. La sola idea de la muerte de su madre, por ejemplo, los paraliza de horror.

Párpados

2011-11-02T18:38:00.003+01:00

Todo es presente como piedra
en este hoy

Carlos CASARES

i

He paseado alrededor del círculo
demasiadas veces.
La boca del pozo
es como un párpado.
Me mira de forma desafiante.

Nunca sé cuando llega el segundo
en el que mi presente cruje.
Algo falla dentro. No sé lo qué es.
Se rasga el muro
que construí contra vosotros...
El dolor anida en las costuras.

El animal duerme
arropado entre caricias.

Si pudiera arrancar esas espinas,
quemar el libro de enseñanzas...
Tengo miedo a no poder amar.

Llevo en los bolsillos
un montón de piedras.
No sé cómo llegaron hasta allí,
pero pesan
y no desaparecen.
Quisiera deshacerme de ellas.

No quiero girar la cabeza.
Sólo deseo caminar hacia delante.
Pero es tarde. Saco
una piedra de mi bolsillo.
Me sangran de repente las encías.
Nunca supe dejarme atrás.

ii

Pon la mano ahí,
donde tu sabes...
¿Lo notas?
No, no estoy loco
si te digo que balbuceo presagios.

Ayer escribí
que la tierra sería arrasada
y nos sería robado el Verbo.

Tengo fiebre, ya lo sé,
mi frente arde.
Si pudieras darme agua...

Arrastro una sed de siglos.

Me rebano la piel a tiras.
Sí, yo también las veo,
son mis cadenas.

Juan Cruz López

Desgana

2011-11-01T18:47:00.002+01:00

La que tienes por la mañana y ves a tu vecina de enfrente, en pijama, ventilando la casa. Cantando. Piensas de qué estará contenta o si lo hace para espantar la tristeza a golpe de "si tu me dices ven, lo dejo todo", las veces que puede llegar a cantar esa canción, incluso la has visto emocionarse cantándola, llenársele los ojos de agua. Tú te pones la Velvet Underground con todo el volumen que es capaz de alcanzar, a ver si consigues ahuyentar la desgana y la sensación de vacío que se te ha alojado en algún punto entre entre tus rodillas y el principio de tu garganta. No lo consigues. Y no has aprendido a disimular lo suficiente como para encontrar fuerzas y salir a la calle a enfrentarte a todos los ojos que pasan por tu lado, te miren o no. Observas la nevera y encuentras un trozo de queso ya ligeramente invadido por los hongos. Queda pan. No hace falta salir. Otro día que te encierras, que abres las ventanas, te congelas de frío. Que comes sin ganas y luego vomitas. Y piensas que ojalá alguien te dedicara una canción como Sweet Jane y te la cantara a solas. Y se entendieran los desgarros de tu estómago, las palabras que pronuncias queriendo decir otras. Pero no existe la mágia si no dices las frases adecuadas...

De Galería de monstruos, Rakel Rodríguez.

Cuatro y Cinco

2011-10-31T18:31:00.004+01:00

Cuatro

Ya ves que el invierno tardó poco en llegar
casi igual que el sueño en marcharse.

Ya sabes que nunca me arrepiento de los caminos
es nada más el vértigo que me da olvidarme.

Yo sólo creo
que nada merece la pena si no puede marchitarse.

Cinco

Hemos ido lejos
hemos soñado bajo el cielo pesado sin nubes
puertas sin abrir
y a través de él
me he jodido tanto
y me he sentido libre y perdido
libre y jodido.

José Palacios (en Poetica Seminarii, mayo-junio 2007)

Cementerio de ciudad

2011-10-30T11:21:00.005+01:00

La soberbia de los poderosos llega hasta los cementerios
y se transforma en mármoles corintios
y en bronces propietarios.

Hay que plantar en el mundo esta pancarta:
Hay muertos de primera y de segunda,
y muertos que no tienen donde caerse muertos.

El esqueleto de un rico
vale por tres esqueletos
de esos hombres sencillos que cobran los sábados
un jornal resudado de sueños y esperanzas.
Los muertos poderoros
llegan al cementerio con boleto de palco,
y se meten en una urna de mármol separatista,
pensando que las trompetas del juicio final
tocarán para ellos en exclusiva
una hermosa diana floreada.

Un día los despojaremos de esa tierra ofensiva
y haremos una sola tumba igualitaria.
Echaremos al mar los mármoles enojosos
y los bronces orgullosos los fundiremos en el fuego.
A los herederos de los soberbios les manderemos los huesos
de sus antepasados para que los coticen en la Bolsa
con los nitratos, con los hierros, con el carbón y el cobre,
y así podrán vivir, como siempre, de rentas.

Celso Emilio Ferreiro

Riveted, de Kenton Nelson

2011-10-28T20:07:00.002+02:00

Generación Ausente: Alejandra García (Buenos Aires, 1965 - Burdeos, 2004)

2011-10-27T19:00:00.002+02:00

Alejandra García, investigadora y poeta de la Generación Ausente, nace en Buenos Aires, en 1965 y muere de leucemia en Burdeos, en junio de 2004. Es la madre de la Generación Ausente y de la antigeneración del mismo nombre. Hasta hoy, toda su investigación era inédita.

Su investigación empieza con un par de poetas que conoce en su Argentina natal, para luego ramificarse como una hidra de múltiples cabezas. Cada vez que Alejandra cortaba una cabeza, otra más oscura y compleja la suplantaba. Alejandra hizo una enorme labor por rescatar a un grupo de poetas que crecía únicos e imprescindibles para entender la producción poética del nuevo milenio, un grupo de valientes que tuvieron coraje de luchar por la literatura.

Caracol*
enredado.
Recogí tus trocitos,
tus antenas temblaban.
Te hice una casa nueva con Super Glue.

Te habían pisado la cabeza.

Hidra

Imagino que hay un grupo de pibes
dispuestos a cambiar el mundo.

Su voz nada en los ríos metafísicos,
soy yo la única
mujer
que puede salvarlos del olvido.

Entonces sería imperdonable
no entregarse
de lleno,
no apostarlo todo a una sola carta,
no renunciar
a un hijo.

La maternidad no iguala a la poesía,
la contiene.

Ahora me habla una de las cabezas de la hidra,
esta es nueva,
me acaba de brotar y es fastidiosa.

Hace tiempo que dejé de cortármelas.

La generación me contiene.
Ahora lo sé,
la literatura es el camino.

* Caracol es un poema que Alejandra fechó en mazro de 2003, cuando la absurda y cruenta guerra de Irak masacraba las calles de Bagdag y dejaba un país huérfano y herido.

El nombre

2011-10-26T19:38:00.000+02:00

Para eso es el verso, mi verso,
el de los poetas elegidos.
Para dar eternidad a las cosas.
Aquí está, pues,
su verdadero nacimiento.
¡Oh, la angustia de bautizarte,
a la espera de que llegue
la palabra precisa!
Y, luego, ese dolor,
el ardiente placer
de hacer eterno el tiempo de la espera.
Ella vendrá sin su nombre,
desnuda entre el silencio.
¡Oh, la angustia de bautizarte,
el glorioso milagro de encontrar tu nombre!
Porque hay palabras que vivieron
sólo un instante
(la pila en la sombra,
y el altar luminoso
y el poeta revestido)
y también existen palabras muertas
y otras que viven en la soledad.
Y palabras que palpitan
a través de la sangre de los dedos de un ciego.
Y palabras para cerrar los párpados de los moribundos.
Y palabras ligeras
que lleva el viento.
Puedes vivir...
Te espera el nombre que como un manto
cubrirá tu cuerpo.
Penetrará en tu sangre,
penetrará en tu vida,
en tus ademanes y en tus horas.
Velará tus sueños.
Tendrás el mismo aroma de tu nombre.
Él, en silencio,
estará haciéndote siempre.
Y será lo único tuyo
que llevarás de este mundo.

Un poema de Luis V. F. Pimentel

Literatura y supervivencia (9)

2011-10-25T18:23:00.004+02:00

Cuestionado por dos religiones antes de nacer, sobrevivió y guardó fuerzas para contraatacar. Superó noventa y tres acusaciones de herejía. Exiliado, encarcelado, encerrado por loco teniendo el título de psiquiatra, en definitiva, arrebatado de media vida... La otra media, fundamentalmente literatura crítica, pesaba demasiado.

OSKAR PANIZZA (1853-1921)

Parece que los hombres a menudo se sustraen unos a otros los órganos más valiosos para unirse a ellos. Así he visto hoy, con no poco asombro, cómo un enseñapiernas en medio de la calle le metió a otro la mano en el bolsillo del pantalón y sacó algo con lo que acto seguido salió corriendo. El afectado, tras llevar rápidamente la mano al punto en cuestión, se percató de lo sucedido y se puso a dar unos gritos terribles. Todo el mundo acudía corriendo, averiguaba, gesticulaba, torcía todos los miembros imaginables; dadas las notorias dificultades de comunicación de esa especie, pasó algún tiempo hasta que supieran qué pasaba. Entonces todos echaron a correr de repente en una misma dirección. El pobre hombre al que le habían metido la mano en el bolsillo del pantalón se quedó parado ahí, pálido y temblando. Por lo visto había perdido uno de los órganos más valiosos, sin el cual le era imposible seguir viviendo, acaso el corazón o el alma.

- De Diario de un perro.

Vida de los poetas, un poema de José Emilio Pacheco

2011-10-23T20:28:00.001+02:00

En la poesía no hay final feliz.

Los poetas acaban

viviendo su locura.

Y son descuartizados como reses

(sucedió con Darío).

O bien los apedrean y terminan

arrojándose al mar o con cristales

de cianuro en la boca.

O muertos de alcoholismo, drogadicción, miseria.

O lo que es peor: poetas oficiales,

amargos pobladores de un sarcófago

llamado Obras Completas.

Buen comienzo del ciclo de lecturas La caja de Lot (una crónica excesivamente hipervinculada)

2011-10-22T19:40:00.006+02:00

Siempre nos decís que no hacemos crónicas de los actos que organizamos o a los que acudimos como invitados. Y si no escribimos esas crónicas es, sencillamente, porque no nos gusta escribirlas. Nos aburre. Nos divierte, por el contrario, escribir de lo que leemos, de lo que vemos, de lo que escuchamos. Pero hoy es distinto, sí señor, aunque no sé si lo que viene a continuación es una crónica o un simulacro de crónica.

Y es que ayer empezó el ciclo de poesía La caja de Lot, que, como sabéis, es la etiqueta estrella de Nueva Gomorra, la que da cobijo a los textos de nuestros metecos y colaboradores habituales (nada más y nada menos que 129 entradas). Un buen comienzo, sin duda. A pesar de la feria y de los entretenimientos varios de un viernes por la noche, más de cuarenta personas acudieron a escuchar casi una hora de poemas y relatos leídos, mano a mano, por Ángel Rodríguez y yo.

El ciclo fue inaugurado por el maestro de ceremonias, sin duda el mayor instigador poético de la ciudad en la actualidad, Sergio R. Franco, y posteriormente Ángel Rodríguez empezó a recitar algunos poemas de su primer libro publicado, Poesía para perdedores. Posteriormente nos mostró parte de su trabajo actual, en concreto, varios poemas de su nuevo poemario, que gira en torno a las biografías de un grupo de mujeres. Después... Qué raro resulta hablar de lo que hizo uno en este recital. En fin... Mejor os dejo con uno de los relatos que leí ayer. No sé hacerlo de otro modo.

WATERWORLD

Hay un tipo que muerde el anzuelo. Hay un tipo de veinte años que le ofrece la mejilla a la vida más puta que un joven puede llevar a sus años, y ésta lo golpea. Hay un tipo que no sabe nadar. Llega al fondo del pozo, toma impulso y puede salir a respirar, pero se hunde pronto. Es un ciclo que se consuma. Como Sísifo, nuestro hombre acostumbra sus días a ese sinvivir absurdo, sólo que al final obtiene recompensa: hay un tipo con agallas detrás de las orejas, y ya no se asfixia.

Este relatillo pertenece a Cuento y aparte.

Lo pasamos muy bien. Así que os invitamos a la lectura del mes que viene, que si todo sale bien contará con la presencia de Joaquín Fabrellas y Rakel Rodríguez, ahí es nada.

La caja de Lot: Ángel Rodríguez y Juan Cruz

2011-10-20T22:07:00.002+02:00

El próximo viernes 21 de octubre tendrá lugar la primera lectura del ciclo de poesía “La caja de Lot”. Este ciclo, organizado colectivamente y de periodicidad mensual, pretende ser un espacio estable donde habiten las distintas voces poéticas de Jaén y de otras provincias. Nace, en definitiva, con la intención de que exista un lugar más para el encuentro y el descubrimiento.

En este primer recital participarán los poetas Ángel Rodríguez y Juan Cruz.

A las 21 horas en el Bar Tijuana (C/ María de Molina s/n), en pleno barrio de San Ildefonso.

- Cartel diseñado por Judit Dato.

Miller

2011-10-19T12:47:00.003+02:00

Estamos todos solos, solos y muertos.

Somos víctimas del moho del tiempo, espectadores grotescos
de la iniquidad social, océanos de sombras confusas.
Sintiendo la vida como una herida, corremos desesperadamente
hacia la mesa de disección. Nos guían los cascabeles de la locura,
con sus cadenas y argollas repletas de óxido.
No hay vacuna que enfrente la sacudida de este ocaso doliente.
No existe la máscara que camufle esta hedionda basura.

Avanzan entre la maleza aquellas tristes trompetas que anuncian
la victoria de la vida prefabricada. Las empuñan los ideólogos
de la colonización del pensamiento,
los arquitectos de la ciudad mercantilizada.
Necrófagos que aguardan en tu sucia sepultura.

Mientras tanto, quemo mis papeles repletos de elocuencia hueca,
llamarada de dolor que prende mi último cigarro.

Te hablo a ti porque no me puedes escuchar.

Estamos todos solos, solos y muertos.

Alfonso J. Molino

Tifón, de Joseph Conrad

2011-10-16T12:51:00.004+02:00

Con su nariz aguda, de punta roja, y sus delgados labios fruncidos, parecía siempre como si una furia interna lo poseyese; y su lenguaje era lacónico, hasta el punto de ser grosero. Pasaba todo su tiempo libre en su camarote, con la puerta cerrada, tan silencioso y quieto ahí dentro que todos suponían que en cuanto desaparecía se quedaba dormido; pero el hombre que entraba a despertarlo para su guardia sobre cubierta lo encontraba siempre con los ojos abiertos, echado de espaldas en la litera, y lanzando miradas iracundas desde una almohada mugrienta. Jamás escribía cartas, no parecía abrigar esperanzas de recibir noticias de ninguna parte; y aunque una vez se le oyó mencionar a West Hartlepool, lo hizo con gran amargura, y únicamente en relación con los precios exorbitantes de una pensión. Era uno de esos hombres que ser recogen en los puertos del mundo cuando se necesitan. Son bastante competentes, tienen la apariencia de una penuria económica extrema, no dan muestras de poseer vicio alguno y llevan consigo todas las señales evidentes del fracaso. Suben a bordo en una emergencia, no les importa en absoluto el buque, viven en su propio ambiente de relaciones indiferentes entre sus compañeros de tripulación, que no saben nada de ellos, y deciden abandonar el barco en los momentos más inoportunos. Se van sin despedirse, en algún puerto miserable donde otros hombres temerían quedar varados, bajan a tierra acompañados de un maltrecho arcón marinero, amarrado como un tesoro, y con aires de sacudirse el polvo bajo sus pies.

Libros como casas

2011-10-14T08:22:00.009+02:00

Yolanda Ortiz

Pocas, muy pocas cosas tengo para regalar a mis amigos, a la gente que quiero. Si acaso libros... Por lo menos eso, libros, que no es poco si se tiene en cuenta que para muchos la literatura es como si fuera un hogar seguro y confortable en pleno invierno (los lobos aúllan fuera). A Blumm también le gusta prestar libros. Yo le dejo dos de los que habla en su blog y él me presta Diario de las especies, de Claudia Apablaza. Al topo soviético le presto cuatro: El cordón umbilical, primer poemario de Yolanda Ortiz, y los tres que veis abajo. Seguro que le gustan y le acompañan en sus viajecillos bolcheviques por media España. Supongo que, al menos muy de tarde en tarde, podrá hojearme detrás de un subrayado... Porque no, claro que no soy libro abierto. ¡Feliz lectura a todos!

Un poema de David Pielfort

2011-10-13T18:57:00.003+02:00

Esto es el paraíso esto no es real
es una tienda de campaña mental
gritaba el hijo de Marilyn y Kennedy
desde el tubo de su bujía
bebiendo tinto y mirando la rave
el sonido del carrusel mecánico
de niñas con chándales y microtangas
que se perdía en el olivar.
Las niñas trepan por los jaulones
sueltan al uro que es amarrado al hito
con el esfuerzo solo de ellas.
(Sólo en la provincia de Jaén
hay más de novecientos festejos
taurinos al año).
La rave se extinguió
por su música delgada sin gitanos.

Bajé del cielo

2011-10-10T20:22:00.004+02:00

Ayer el viento soplaba en la playa hacia el este,
cogí mi mano y la saqué del cielo
y te toqué creyendo
que tú sabías que era mi mano.
Tirabas de ella fuerte,
intermediada con pequeñas caricias
que forzaban mi respiración
y gemidos diminutos.
Que no se perturbe
ni el silencio de la noche
ni el descanso de nuestros compañeros de aventuras.
Decidido bajé del cielo
y allí, presente,
me hiciste desaparacer con tu mirada,
de la que salió un torbellino
que me hizo volar
a mí,
a mi olvido y mi rencor.

Curro Jiménez Melero -NG-

Poesía para perdedores, de Ángel Rodríguez López

2011-10-05T22:17:00.006+02:00

Poesía para perdedores, el poemario de Ángel Rodríguez, ya está en la calle. Pronto realizaremos su presentación en Jaén.

El libro que nos ocupa ha sido publicado por el Ayuntamiento de Málaga; una institución que, gracias a la Colección Literaria Monosabio y a la labor de Diego Jesús Medina, su director, está posibilitando que un buen número de jóvenes poetas andaluces puedan ver editados sus primeros poemarios. Hablamos pues de una labor impagable que prestigia a la ciudad de Málaga y que nos enfrenta a la realidad local, casi huérfana de este tipo de iniciativas.

Pero afortunadamente el libro de Ángel, poeta “residente” de nuestra ciudad virtual, ya está en nuestras manos y desde aquí lo celebramos. Lo celebramos porque Poesía para perdedores aúna lo mejor del trabajo poético de nuestro autor en los últimos dos años. Una selección de poemas inteligente que pergeña una estructura donde se visibilizan los temas y las maneras de hacer de Ángel, también sus lecturas e influencias.

Es la de Ángel Rodríguez una voz poética muy particular, atravesada de parte a parte por un imaginario que bebe de las fuentes del realismo sucio, pero que a veces es interpretado bajo el trazo que marca la lectura casi sistemática que el autor ha realizado de los poetas de la Generación del 27. Clasicismo y osadía, naturalismo y simbolismo, sencillez y preciosismo, conviven en un poemario que se lee de un tirón, pero cuya relectura adivina una profundidad que aventuramos hunde sus raíces en la misma biografía del autor, sin duda un poeta de su tiempo cuyo compromiso con el presente es insoslayable.

Es por todo lo anterior, pero también por la animosidad del autor a hacer de la poesía un “producto cultural” al uso, por lo que no nos cabe duda de que seguiremos viendo a Ángel en los próximos años comprometiendo su tiempo y su pluma en el empeño de hacer de la literatura un territorio abierto, una tierra calma en la cual plantar la simiente de una sociedad distinta, sin amos ni señores de la guerra, sin criminales especuladores ni terroristas de maletín de piel.

Por nuestra parde, desde Nueva Gomorra, que es su casa y la de todos, os invitamos a seguirle la pista y a permanecer atentos a la convocatoria de la presentación de su libro en Jaén, que esperamos sea lo que es para Ángel la poesía misma: una fiesta, claro, pero también un baluarte contra el conformismo.

Rakel Rodríguez en los Banderines del Zaguán

2011-10-05T19:33:00.003+02:00

Lettrice, de Saturno Buttò

2011-10-04T23:18:00.001+02:00

Web del autor.

Un poema de Antonio Gómez

2011-10-03T20:45:00.004+02:00

Libros y aguardientes

2011-10-01T11:07:00.003+02:00

Obra de Fabián Pérez

Estoy fregando platos en un sótano
sudando frente a una montaña de platos sucios
el trabajo la humedad el cansancio el calor el agobio
me tienen destrozado sucio derrotado triste
Arriba las chicas hermosas se lo pasan bien
ríen bailan y beben con chicos ricos guapos divertidos
Subo a ver a una amiga
evita encontrarse conmigo
sólo me saluda de pasada
esquiva mi presencia la suciedad la mala hostia
no hay nada que hacer
salvo volver abajo
apretar los dientes y esperar que todo esto no sea más que una pesadilla.

José Pastor González, 1967. Ha publicado en la colección Literatura de Kiosko (Ediciones RaRo), así como en varias revistasliterarias con otros pseudónimos. Después de dar vueltas y vivir pormedia España, ha decidido asentarse por un tiempo en las Alpujarras granadinas. Escritos, aficiones, lecturas y viajes en su blog: libros y aguardientes. También podemos leer una selección de algunos de sus poemas en el suplemento del número 12 de la revista digital Groenlandia, que podéis leer pinchando aquí.

Acotaciones

2011-09-29T19:35:00.006+02:00

Presas de los días, alcohólicos de aburrimiento. Desterrados del diálogo o las palabras, inventores tardíos del monólogo interior, protagonistas anónimos de un drama de cocina malo. Y la felicidad era eso: el oscuro cumplimiento de los días. Este tiempo se nos va dijo él mirando un grupo de pájaros ausentes, y los niños ululando el fin del equinoccio, conocedores del otoño; ella recoge los platos, limpia la mesa, balbucea unas palabras inaudibles para él, en un idioma sin reglas y sin contenido; se sienta en el sofá de flores tapizadas mientras le observa a él viendo la tele, dormido, un programa donde gritan como personas disfrazadas de rubio. Le duele la espalda a ella, ha dormido mal, no ha hablado en todo el día, en la cocina vio una pluma de pájaro y no pudo comprender qué hacía allí. La barre y la tira a la basura pero no se lo dice a nadie.

Joaquín Fabrellas, de Nos vemos en los bares (VV. AA, Ediciones Raro).

Una forma de saber excepcional

2011-09-28T19:00:00.000+02:00

Una forma de saber excepcional.

Sobre lo trascendente de lo inmanente.

Como una escritura
Que intentase narrar,
Lo casi indescriptible o inenarrable.
No lo incognoscible.

Quizás un tiempo verbal mítico.

Una forma de recuperar
Todo nuestro tiempo.

Aquello que en algún momento
Se nos escapó.

Algo tan íntimo, pero universal como un abrazo.

Y tú, para contártelo.

Pero sólo si quieres.

Antonio Palacios

El Noru arrasa

2011-09-27T20:00:00.000+02:00

Viene con pelis, pero se lleva libros. Todo sea para que nos deje publicar poquito a poco Rashomon, su libro de poemas inédito (del que afortunadamente daremos cuenta en breve). Un libro lleno de buenos poemas y original por su estructura.

Aquí va el listado:

1. La biografía de Otto Dix, de la que hablamos aq uí.

2. Los emisarios de la nada, del que hablamos aquí.

3. New thing, del que hablamos aquí.

Ya le vale...

El olor de la escalera a media noche

2011-09-26T21:00:00.001+02:00

El olor de la escalera a media noche,
cuando subo despacio sin apoyar los dedos en la baranda,
hace que las cucarachas salten a bailar
cuando cierro la puerta.
Sobre sus baldosas pasos de tango a mi espalda.
Pero son las mías,
las cucarachas rancias con las que vivo,
las que abren sus alas al oír Sinnerman de Nina Simone
y se lanzan patas arriba como caldo de tomate que hierve en su olla.
Plomizo, mi dedo plomizo, apaga la radio
y ellas descansan en sus cavernas oscuras de miseria,
mientras yo lo hago en la mía.

Ángel Rodríguez

Tomenta de arena

2011-09-25T19:04:00.008+02:00

Grabado de Gustave Doré

Abrí los ojos en la noche
y vi el rostro
joven
y también bello
de Rosa Amalfitano,
pero Rosa Amalfitano no existía.

Luego intenté dormirme.

Soñé con cruces en el desierto,
con manos y pies varados
como restos de un naufragio
sobre la arena estéril.

Soñé con perros negros
y viejos ermitaños locos,
con pájaros funestos
pareciera que fugados
de algún cuento de Lovecraft,
y desperté creyendo
que una tempestad de arena
me había devorado.
Sentí la piel en carne viva.

Ahora sé por qué hay hombres
que duermen por las noches
apretando un amuleto.

Juan Cruz López

Mil cretinos, Quim Monzó

2011-09-24T19:00:00.000+02:00

Cuelga, si quieres, que a mí me da igual, porque lo único que ahora me interesa en el mundo es mirar por al ventana y abstraerme del resto del universo. Durante todo el rato que hace que estoy mirando por la ventana, no he pensado en el trabajo, ni en la familia, ni en ninguno de los muchos problemas que de noche no me dejan dormir. No he pensado, por ejemplo, en la vida que llevo habitualmente, ni en cómo, en lugar de saborear las cosas tal como vienen, me paso el día rumiando cómo tendrían que ser. Hago cuanto puedo por corregir el curso de la realidad y preverlo todo para que, si evito que haya cualquier sobresalto, el día siguiente resulte más soportable. Pero preverlo todo me produce un desasosiego desmesurado, que hace que las cosas me pasen por delante como una exhalación, sin disfrutarlas. No disfruto del beso sino cuando ya ha pasado; entonces lo recuerdo con mucho gusto. No lo disfruto en el momento porque, más allá de la ternura, veo las sombras, las posibilidades terribles que se esconden detras de cada cosa agradable.

Literatura y supervivencia (8)

2011-09-23T19:22:00.004+02:00

Escapó por poco. Tuvo suerte. Salir vivo de un campo de concentración se paga caro, bien caro: el precio es la culpa. El escritor que nos ocupa eligió escribir para dejar testimonio de lo que vivió su pueblo. Escribió por deber y mientras lo hizo pudo burlarse a sí mismo. La culpa le acabó dando caza cuando guardó la pluma.

PRIMO LEVI (1919-1987)

Pocos días después, mientras yo estaba internado en la enfermería, el campo fue desmantelado en las trágicas condiciones que han sido descritas a menudo. Alberto fue víctima de la pequeña causa, de la escarlatina de la que sanó siendo niño. Vino a despedirse y luego partió en la noche y en la nieve, junto con otros sesenta mil desventurados, para aquella marcha mortífera de la que pocos regresaron vivos. Yo me salvé, del modo más imprevisible, por el asunto de las pipetas robadas, que me habían procurado una enfermedad providencial justo en el momento en que, paradójicamente, no poder caminar era una suerte. De hecho, por razones nunca esclarecidas, en Auschwitz los nazis en fuga se abstuvieron de acatar las órdenes de Berlín, que eran claras: no dejar un solo testigo. Se marcharon abandonándonos a nuestro destino.

- De Última navidad de guerra.

Gritamos con ella

2011-09-22T18:32:00.002+02:00

- Claro que sí, Yolanda, gritamos con ella. Por México y por el mundo podrido entero.

Dirección prohibida

2011-09-21T18:45:00.002+02:00

¿Y no viste las señales?
las cajetillas de tabaco te lo advierten
y tú dale, cigarro tras cigarro.
Las botellas te lo dicen,
que bebas con moderación,
pero tras la segunda copa se te olvida
y ya no paras.
Y mira que sabes que los tipos que se te
acercan
son los más raros
los más monstruos
y tú dale.
A veces pienso, niña.
que te fascina jugar a ser reina
pero siempre te ganan la partida...

Rakel Rodríguez

Las horas

2011-09-20T18:02:00.002+02:00

"No se puede encontrar la paz evitando la vida". ¡Buff! Quién lo iba a decir... Sí, del cine a la literatura, aunque sea por una vez. Por supuesto que leeré a Virginia Woolf. Sí amáis la literatura y el buen cine, esta peli no os defraudará.

No, Safo (un poema de Aaron Shabtai)

2011-09-19T19:13:00.000+02:00

Todos los fuegos

2011-09-18T13:09:00.003+02:00

Os invitamos a dar un paseo de la mano de los jóvenes del Estado español. Descarga.

Un poema de Bernardo Santos

2011-09-17T17:00:00.000+02:00

Biografía, por decir algo

En medio de mi alrededor, fui voyeur,
lector, copista de bellas biografías,
espectador y hagiógrafo de la libertad que me falta.
Cronista y relator, compilé los besos y los versos de los otros,
los viajes y las risas de otros,
las noches y los días de otros,
los deseos y los sueños míos.

Como un filatélico guardé el placer ajeno en mi álbum triste,
desde la barrera, desde la sala de doblaje.
Bibliotecario y farmacéutico,
clasifiqué el tiempo y el espacio en que otros se movían;
en las orgías siempre estuve en la intendencia,
en los días en que se hace la historia, miré bien para contarlo.
Ni autor, ni director, ni actor, ni siquiera personaje,
me situé en el patio de butacas.
El río de Heráclito lo he visto desde el puente.

No confieso que he vivido, ni estuve a la sombra del ángel.
Tampoco perdí arboleda alguna,
pues del páramo salí camino de la estepa.

Homenaje a Jesús Lizano

2011-09-16T17:00:00.001+02:00

Bailando al son

2011-09-15T15:08:00.003+02:00

Para el Noru, mi hermano levanta piedras.
Para la Poetica Seminarii.

Al compás de la desilusión, atormentados y cansados, andamos los del norte a diario; calle arriba, calle abajo, subiendo y bajando la pesada roca que nos venía de serie al nacer, incluso a veces sentándonos encima de ella. Pero llegará el día en que nos convertiremos en terroristas, pegaremos una bomba lapa a esa piedra maldita y será entonces, después de ese pequeño big bang, cuando comience un nuevo mundo, una nueva vida... Pero también esa explosión provocará que aparezcan nuevas rocas y esta vez caerán sobre nuestras cabezas.

Julia Cortés Campos (Poetica Seminarii, septiembre-octubre 2007)

Cuento del joven que buscaba una flor en la barba de un viejo

2011-09-13T19:10:00.004+02:00

En un país tan lejano
de aquí como de la luz,
en otro tiempo, en otro lugar,
vivía un joven que buscaba
una flor que habitaba
(según los más sabios profetas y oráculos)
dentro de la barba de un viejo.
Anduvo días y noches
por orografías cúbicas y hexagonales
encontrando por fin al anciano
en cuya barba habitaba esa flor tan deseada.
Empezó a remover y agitar la barba,
buscando a tiempo infinito,
hasta que la encontró allí donde menos afilada estaba la luz;
pero descubrió que no la había estado buscando
por ser la flor más bella jamás vista
sino porque simplemente quería sentir su olor.
Inspiró y al instante de sus ojos salió una lágrima
y de ésta salió un viejo
y del viejo una nueva flor aún mucho más bella,
y quiso olerla...
Pero al inspirar para recoger ese misterioso y enigmático olor, ésta murió.
¿Buscas la belleza?
¿O quizá ese enigmático olor?
¿O tal vez esa orografía extraña para tu experiencia?
¡No! Ya sé lo que estás buscando.
¿Estás buscando una moraleja?
Lo comprendo, todo cuento debe tener una moraleja.

Curro Jiménez Melero -NG-

Un poema de Miriam Reyes

2011-09-12T19:00:00.000+02:00

Un poema de Emilio Arnao

2011-09-11T16:22:00.006+02:00

Éramos niños de Góngoras pobres,

ropas en los cuerpos de zazos veranos,

dibujos de 1966, toros de la inocencia,

hojas que morían en las zonas de la libertad,

Diegos de números, Atlétic, imaginando,

éramos felices con los climas de las tardes.

Estábamos vivos cuando la luna prieta emitía

canciones de guerra, pesetas de nieve, amándonos,

siestas de las tardes, coca cola, ardían los payasos,

emergiéndonos en las aguas, tristes lagos de conceptos,

estábamos viviendo en los edificios donde el sol nos quebraba.

Niños de los barrios, niños de las perreras, blancos,

puros, terribles, inocentes como caldos, mirindas de luz,

niveles de casas rosas para la lluvia que penetra,

niños de los cromos, Fofó, y los amores diurnos,

niños de las tablas marítimas y el fuego concedido.

Los sinsabores del verdadero policía, Roberto Bolaño

2011-09-10T16:17:00.005+02:00

Amalfitano nació en 1942, en Temuco, Chile, el día en el que los nazis lanzaron su ofensiva hacia el Cáucaso.

Estudió la preparatoria y las humanidades en un liceo perdido entre los lodazales y las brumas del sur. Aprendió a bailar el rock y el twist, el bolero y el tango, pero no la cueca, aunque en más de una ocasión se lanzó al centro de la ramada, pañuelo en ristre y jaleado por su propia alma, pues no tuvo amigos sino más bien enemigos en esa hora patria, huasos puristas escandalizados por su cueca con taconeo, la heterodoxia gratuita y suicida. Las primeras borracheras las durmió bajo un árbol y conoció los ojos desamparados de Carmencita Martínez y una tarde de tormenta nadó en Las Ventanas. Se sintió incomprendido y solitario. Durante un corto periodo de tiempo escuchó la música de las esferas en la micro y en los restaurantes, como si se hubiera vuelto loco o como si la Naturaleza, afinándole el oído, pretendiera advertirle de algo tremendo e invisible. Se inscribió en el Partido Comunista y en la Asociación de Estudiantes Progresistas y escribió panfletos y leyó El Capital. Se enamoró y se casó con Edith Lieberman, la muchacha más guapa de su generación.

Todo lo contrario, de Carmen Camacho

2011-09-08T19:47:00.003+02:00

Ajusta la nariz a las gafas
arrima la vida a la hipoteca
dale la espalda al poema:
esquiva tu sangre como puedas.

Donde nada existe

2011-09-07T19:33:00.002+02:00

Habito en las afueras de cualquier lugar.
Resisto sumergido en la ciénaga invisible de la memoria,
entre las telarañas que pueblan mi extrarradio.

Ahí yace mi cuerpo aplastado junto al río,
fecundado ya por la tierra envenenada,
con las tripas al aire en su lento discurrir.

Mirando la vida de reojo en una soledad de nieve,
como un dolor revestido de cristales o cuchillos,
funambulismo visceral adicto a un balanceo de agujas.

Así juego frente a mi particular espejo,
esperando ese rumor apagado que se extiende
como un cáncer, conservando el equilibrio
a pesar de todo, mientras el mundo sigue
girando muy lejos de mí.

Mejor vivir en el delirio. Furiosamente ajeno a
uno mismo, con la visión insensible de un perro abandonado.
Bailando sobre un ejército de sombras.
Bajo la frágil apariencia de un suicidio.
Aquí, donde nada existe.

Alfonso J. Molino

Literatura y supervivencia (7)

2011-09-05T19:18:00.000+02:00

La voz sin rostro.

Un carrito de supermercado desvencijado, donde transportar una lona, mantas, conservas, un hornillo, un mechero, un mapa desencuadernado. Una infinita carretera desolada y, a los lados, un paisaje quemado y frío, un mundo gris, cubierto de ceniza, caníbales en los recodos del camino. Un hombre y su hijo sobreviviendo.

CORMAC McCARTHY (1933)

Cuando hubo luz suficiente observó el valle con los prismáticos. Todo palideciendo hasta sumirse en tinieblas. La suave ceniza barriendo el asfalto en remolinos dispersos. Examinó lo que podía ver. Segmentos de carretera entre los árboles muertos allá abajo. Buscando algo que tuviera color. Algún movimiento. Algún indicio de humo estático. Bajó los prismáticos y se quitó la mascarilla de algodón que cubría su cara y se frotó la nariz con el dorso de la muñeca y luego miró otra vez. Se quedó allí sentado con los prismáticos en la mano, viendo cómo la cenicienta luz del día cuajaba sobre el terreno. Sólo sabía que el niño era su garantía. Y dijo: Si él no es la palabra de Dios, Dios no ha hablado nunca.

- De La carretera.

Un poema de Carmen G. de la Cueva

2011-09-04T17:19:00.002+02:00

LA TENTACIÓN DEL FRACASO

Dicen que la soledad se hace rotunda
cuando uno escribe para entorpecer la muerte
y se suceden intentos por cobijarse en los precisos
contornos del abismo

entonces te preguntas
para qué nombrar el miedo
para qué las palabras como pasos
si son certeros los designios de la sombra

ya ves,
somos ceniza y escribimos los recuerdos como viejos
[con las manos hechas de memoria]
crecemos y de los sueños solo queda desaliento

Aprendimos que nombrar el tiempo significa
fragmentar la luz del horizonte.

Y su blog: http://carmengdelacueva.blogspot.com/

Mirando hacia atrás con ira

2011-09-02T21:41:00.006+02:00

Tenéis que ver esta peli. Mirando hacia atrás con ira. Qué bien me lo he pasado, sí señor. Decidí verla después de leer este artículo: Allan Sillitoe, uno de los “jóvenes airados” de la literatura proletaria. La historia de un trompetista de jazz enrabietado, mosqueado con el destino. Y dos mujeres que tienen que soportarlo. Y la historia de sus familias como telón de fondo. En la sombra, un padre que vino a España con las Brigadas Internacionales. La música como un pasillo hacia la identidad. Y el dolor que proviene del rencor... La leña de las hogueras del siglo XX. Espero que os guste.

Un poema de Begoña Abad

2011-09-01T17:20:00.002+02:00

Podría haberme emborrachado
de ansiolíticos potentes
o de vodka barato.
Podría haberme enganchado
a la coca, a las telenovelas
o al chocolate.
Podría haberme hecho adicta
a tus ausencias,
a tu malquerer, a tu dolor,
a tu lista de contraindicaciones,
pero preferí averiguar
qué eran los dos bultos
que me nacía en la espalda
y echarme a volar.